Europa Mon Amour

Os Homens de azul Saem lavados e aprumados, a norte. chegam vorazes traiçoeiros e agiotas, ao sul. Trazem malas de cheias de utopias e promessas vãs. Levam chão, mar e alma para alimentar o secular insaciável desejo de poder dos Homens, a norte. Quando tocam chão calvo, disfarçam-se de estatuas, monumentos e memórias de tempos recuados, procuram altares, tronos e montanhas, escondem-se na palavra, refugiam-se no fonema e esperam… esperam… Somos irmãos, sussurram ao vento. Quase convencem. Pai, a norte. Padastro, a sul.  

[caption id="attachment_802" align="alignleft" width="992"] Mitos da macaronesia[/caption]